Pendu

Ses pieds touchent encore le bois et la sensation l'étripe. Il sent l'effluve de la matière s'étendre en lui, et pour la première fois, il prend conscience qu'il vit. Mais le désespoir et sa peine flageolante l'attirent plus loin vers l'abîme qui se creuse sous ses velléités. Il tremble et l'idée trépigne en lui, trop incertaine, trop emportée. Il se sent désuet et son indolence face à son trouble, lui porte à croire qu'il est en âge de mourir. Il halète sauvagement lorsqu'il sent la corde se resserrer sur sa gorge encore palpitante. La chaleur lui monte au visage, comme si son corps déjà enflammé par les limbes, hurlait son erubescence. Il sent l'odeur de la putréfaction lentement s'emparer de lui et embrumer son imagination condamnée. La corde se resserre toujours plus et l'air lui manque. Il voudrait pleurer, mais sa peau desséchée et sa conscience noyée dans les méandres de sa peur, l'empêchent de se soulager dans une tiédeur humide. La mort l'enveloppe, grisant son corps, blanchissant son esprit. Le règne de la Lune s'éteint, alors que cette âme respire enfin vers l'éternel.

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